“Si mirásemos siempre al cielo acabaríamos por tener alas”

El futuro nos tortura y el pasado nos encadena. He ahí por qué se nos escapa el presente. (Gustave Flaubert)

Es éste un post irregular. Os doy los buenos días (o las buenas tardes, porque ya son casi las dos p.m., aunque me parezca imposible) desde un incómodo locutorio que he encontrado en la Gran Vía. El teclado está duro como una roca y me cuesta mucho trabajo escribir.

Acabo de llegar de la Fnac, tienda en la que me he comprado un USB de Sony de dos gigas verde transparente, un lápiz de memoria ideal de la muerte que es tan pequeño como un ratón recién nacido. También me he comprado dos libros:

-Madame Bovary, el clásico de Flaubert, la obra maestra de quien es uno de los mejores contadores de historias de todos los tiempos. “¿Quién es, en realidad, Emma Bovary”’, le preguntaron al escritor. Flaubert, un hombre al que acusaron de inmoralidad por escribir una novela que revolucionó la Francia de mediados del siglo XIX, respondió: “Madame Bovary soy yo”.

-El diario de Ana Frank. Lo reconozco: no lo he leído. Y creo que es un libro absolutamente necesario. La semana que viene (no sé qué día pero, supuestamente, Estrella lo tiene apuntado), a los periodistas que formamos parte de la Asociación de la Prensa de Madrid, nos invitan al estreno de la obra de teatro que se basa en la triste historia contada por la propia Ana en su diario, un cuaderno que le regaló su padre a los trece años y en el que dejó escritas sus vivencias en la Casa de atrás, escondite en el que la adolescente Ana y su familia permanecieron escondidos 25 meses. Ana, como sabéis, murió a los quince años, pero dejó testimonio impreso de sus vivencias, sus miedos, sus sueños, sus alegrías. Ya os contaré sobre la obra de teatro, un musical que promete divertir y emocionar.  

No sé si sabéis que Estrella y yo nos mudamos a una casa nueva, un segundo piso de un antiguo edificio sin ascensor del Barrio de Malasaña. Se encuentra en una céntrica calle cerrada al tráfico que a su vez se encuentra a una patada de la calle Fuencarral, quizás la más moderna y animada de Madrid. Hoy es domingo, un domingo encapotado por un cielo gris y amenazante con el que hoy ha amanecido Madrid. Esta mañana me desperté de un sobresalto, inquieto, por todas las cosas que me están pasando. ¿Es el mejor momento para hacer frente a una mudanza?, me digo, y la respuesta no la tengo clara, o sí la tengo, pero ya no queda otro remedio que hacer frente a las circunstancias. Y estoy contento con mi vida, y con la tele, y con la gente que estoy conociendo, y con las cosas que me están sucediendo.

Aún no sé si el jueves que viene estaré en El Ventilador, si me llamarán porque lo hice bien o si, por el contrario, ya no les intereso. Por si acaso cuentan conmigo una vez más, tenemos que pensar preguntas inteligentes para Ivone (yo ya llevo anotadas unas cuantas), una batería de cuestiones para esa chica que, como dije el otro día, para mí es una bomba de relojería. Cualquier cosa que se os ocurra os la agradezco, y me sirve.

Qué más, qué más… Pues que desde la editorial nos han contado que Lo que los hombres no saben ha vendido el primer día más de 1.500 ejemplares, lo que es un super éxito de ventas.

Ahora tengo dejaros, el trabajo pendiente me acecha y los minutos parecen sucederse a más velocidad de la normal en este locutorio desde el que escribo. Gracias a tod@s, como siempre, y si compráis hoy El País no dejéis de leer el maravilloso cuento que publica Almudena Grandes en una de las últimas páginas de El País Semanal. Hasta otro día. C.