Penélope Cruz y su hermana Mónica, de blanco la primera y de negro la segunda, las dos sonrientes y sumisas a los flashes de los fotógrafos (que no a las alcachofas de los reporteros ni a las grabadoras de los periodistas) protagonizaron la pasada semana, con gran expectación, la glamourosa presentación de Penélope & Mónica Cruz for MNG, una colección que las hermanas Cruz, estilosamente bellas y elegantes, han diseñado como colección primavera/verano 2008 para Mango. Fue en una céntrica tienda de la marca en la que, para la ocasión, multiplicaron ¡por ocho! el equipo de seguridad. Las compenetradas Pe y Mo habían acordado con la firma que posarían ante los fotógrafos el tiempo que hiciese falta pero, eso sí, bajo ningún concepto hablarían de nada con los periodistas, ni de trabajo ni de (¡faltaría más!) de temas personales. Y, claro, a los colegas, aunque habíamos sido informados previamente de que no dirían esta boca es mía, nos molestó un pelín (aunque reconozco que yo no me acerqué porque, no sé por qué, me dio corte).

Este cronista que escribe conoce a Mónica Cruz. Ojo, la conozco muy poco, algo más a Gato, su maquillador, uno de los mejores en lo suyo -de hecho, está montado el tío, solicitadísimo-, un chico estupendo con el que he tenido la suerte de trabajar en más de una ocasión, y de dos, y de tres. Pero, centrémonos en Mónica. Eran las dos de la tarde en Madrid, hace unos meses, y compartimos una charla tranquila en la que la hermana pequeña de Penélope se mostró sincera, divertida, locuaz. Recuerdo perfectamente que cuando su chófer aparcó, puntual, en el lugar exacto de nuestra cita, Mónica se apeó del coche e, inmeditamente, me dijo, vivaracha y enérgica: “Hola –sonreía, y parecía relajada y contenta- ¿Eres tú Curro?, ¿voy pasando?”. Si no fuera una persona famosa y se me hubiese cruzado aquella tarde por la calle, probablemente no habría pensado “mira qué mujer tan espectacular” pero sí “mira qué chica tan mona”. Porque de cerca Mónica Cruz parece una adolescente traviesa, menuda, atractiva y algo ingenua. Más tarde, mientras hablábamos, hicimos un recorrido por su trayectoria profesional. Recuerden que Mónica es bailarina, desde pequeñita. “Comencé a bailar a los cuatro años, y recuerdo que lo que más deseaba era que llegara la hora de salida del colegio para ir a clases de baile.  Más tarde, cuando tenía ocho, nació mi hermano y me tuvieron que quitar porque mi madre no podía llevarme, y me pase un año llorando. Como me puse tan pesada me volvieron a apuntar”. Ya mayor conoció la dureza del oficio (”he tenido que sacrificar muchas cosas por el baile, aunque yo no lo haya entendido como un sacrificio porque era lo que deseaba hacer”) y las mieles del éxito, pues recorrió con Joaquín Cortés medio mundo durante siete años, bailando, y luego siguió haciéndolo en Un paso adelante, serie que tuvo un gran éxito y que descubrió en ella su también vocación como actriz. “Me llamaron para hacer una prueba cuando había terminado de trabajar con Joaquín [Cortés]. Fue en un momento de mi vida en el que me planteaba abandonar el baile. Como es un mundo que está tan mal, en el que es tan difícil trabajar, pues no estaba segura de querer guardar espera para hacer alguna gala aislada. Sobre todo porque los años que estuve con Joaquín tuve la suerte de subirme a un escenario casi a diario. Esto en el mundo del baile es dificilísimo. Y me llamaron a una prueba para una serie que “sería como Fama“, lo que me hizo mucha ilusión ya que esta serie siempre me ha encantado. Fui y cuando me quise dar cuenta estaba en el estudio grabando. Mi aprendizaje fue brutal y descubrí que trabajar como actriz me gustaba mucho y que quería compaginarlo con el baile”.

Casi clónica de su hermana Penélope, Mónica es humilde y considera este dato con la naturalidad del que es consciente de ser una mota en medio de la multitud. ¿Crees que llevarás siempre encima, como lleva un caracol la concha, la obligación del nombre de tu hermana?, le pregunté, inevitablemente, pues yo soy de los que piensan que no debe ser fácil ser la hermana de la actriz española más conocida del planeta. “Para mí no es una carga. Es mi hermana y estoy muy orgullosa de ella. Nunca he utilizado su nombre, nunca. Es cierto que me ofrecieron cosas por ser la hermana de. Pero fui muy consciente de que, aparte de dinero, no me iban a proporcionar nada bueno ni iban a contribuir al desarrollo de mi carrera. Decidí un camino y he rechazado muchas ofertas con las que me podía haber forrado pero que verdaderamente no tenían calidad. Prefiero ir despacito. En este mundo nadie te regala nada. Si yo no me hubiera machacado horas y horas en un estudio de baile y no funcionara con mi trabajo no hubiera conseguido nada, por mucho que sea la hermana de Penélope Cruz. Al principio tenía la sensación de que la gente, incluso algunas de mis compañeras, pensaba que estaba allí por ella. Nadie me lo decía, por supuesto, pero yo lo percibía. Ya entonces me molestaba bastante, puesto que he trabajado muy duro muchos años. Quizá otros se hubieran aprovechado de la situación, no lo sé, pero no es mi caso. Nunca me he aprovechado del nombre de mi hermana, entre otras razones porque creo que a la larga no es algo que pueda beneficiarme. Pero no, no me molesta que me comparen con ella. Es que no nos pueden comparar porque yo en interpretación soy una novata. De profesión soy bailarina, que es lo que me ha llevado a la interpretación. Lo que sí me toca las narices es cuando alguien me dice que yo soy más guapa o que lo es ella. ¿Alguien puede pensar que yo me voy a sentir mejor porque me digan que soy más guapa que mi hermana? ¡Es absurdo! Siempre que me dicen algo así respondo de forma borde”.

A lo largo de la entrevista Mónica varió entre cercana y distante, extraña y colega, empática y secreta, y cuando hablamos de animales (”duermo con mis cinco perros y cuando me despierto me dan besos,  y cuando llego a casa hay veces que se mean de la alegría y de lo contentos que se ponen por verme. ¿Cómo no les voy a querer?”) y de cómo sufren a veces, de repente me pareció que iba a deshacerse en lágrimas. Es dulce, y tiene una voz algo chillona que se convierte en melosa cuando habla de la familia y en agresiva cuando hace lo propio de la prensa del corazón, un mundo que aborrece y del que trata de permanecer bastante alejada. “No, yo del trato recibido por los periodistas que sois periodistas no me quejo. Ahora bien, un señor que colabora en un programa de corazón y que viene de GH… pero comprenderás que me da igual lo que puedan decir de mí y de mi hermana, me entra por un oído y me sale por otro. Yo no quiero vivir de la prensa del corazón. No tengo problema siempre y cuando hablen de mi trabajo, pero no puedo soportar que comenten mi vida personal porque ellos no saben nada. Todo son chismes e inventos absurdos”. Le repuse a Mónica que las “reporteras asfálticas” solo reciben órdenes de sus jefes en cuanto a las preguntas. Ellas no son culpables de nada, añadí. “Pues yo prefiero ganarme la vida fregando escaleras a tener que preguntar a tener que hacer según qué preguntas. Da gusto que te hagan una entrevista si es desde el respeto y el interés por tu trabajo. No entiendo que, como nos ha pasado, demos una rueda de prensa por la serie [Un paso adelante] y a todos los periodistas allí presentes no les importe la nueva temporada de la misma para nada. Algunos son maleducados, no escuchan y sólo quieren comerse los canapés, que acabe la rueda de prensa y preguntarte por tu vida privada. ¿Sabes cuál es el problema? Pues que hay programas de corazón en todas las cadenas y a todas horas, y lo único que van a conseguir con la televisión actual es crear un país de incultos”.

Luego, más tranquila, me contó que le encanta hacer deporte, que no cree en el cielo y que vive cada día como le gustaría vivir en el futuro. Se definió como una chica “bastante normal”. “Muy de mi familia. Salgo muy poco, prefiero quedarme en casa con los míos. Lo de ir a un bar o a una discoteca por la noche lo entiendo más como un castigo que como divertimento”.

Hablamos de muchas más cosas, siempre en un tono muy relajado, pues ella parecía estar muy a gusto. Luego me la he encontrado más veces, en alguna fiesta o estreno, y su trato con servidor siempre ha sido cercano, correcto y muy educado. No conozco a Penélope pero lo cierto es que su hermana, aunque a veces pueda parecer lo contrario, no va de nada. Si quieren que les diga, para concluir, mi impresión final  tras conversar con ella a lo largo de más de dos horas, sería la de que es una persona tímida, buena amiga y, sobre todo, muy familiar.

Buenos días. Frío lunes el de hoy. Me hallo luchando contra mi ensimismamiento, tratando de escribir una crónica sobre la maravillosa fiesta que organizó la revista OK! el otro día, en Pachá, y sobre la de Supervivientes. ¡Claro!, ¡Ya he entrevistado a la buena de Miriam! También tengo que redactarla. Ella está muy contenta, feliz, pletórica, “crecida” (como me dijo ayer Pipi). Ha recuperado su nombre y por tanto su identidad, gracias al concurso. Antes, cuando alguien la reconocía por la calle la llamaba Lucía y ahora, después de 80 días perdida en una isla de Honduras, ajena a todo, la llaman Miriam, y la reconoce un abanico de gente mucho mucho más amplio. Dice que, curiosamente, allí se sentía más libre que la selva urbana, y yo la entiendo perfectamente. Os dejo, definitivamente, con el post de ayer, que ya se sabe que los domingos el tráfico de internet es mucho menor. Y doy las gracias a Luis Ramiro, el cantautor que es un poeta enorme al que yo descubrí el otro día en Libertad 8, que ha descubierto este mi humilde blog y ha sido tan generoso de dejar un comentario——————————————————

“Lo más importante es que no tengo ningún tumor en el alma. Y es porque tengo tranquilidad de conciencia.”

 actuación en Pachá:

 Esther, mi queridísima colega de telecorazón, entrevistando a Juan García Postigo, Mister Mundo, malagueño, un chico no por guapo menos cercano y amable.

La persona que tengo sentada delante, un hombre robusto de unos treinta años cuya modernidad viene delatada por sus enormes y reflectantes gafas de sol, es negro y no habla nuestro idioma. Con la cara y la nariz muy redondas, bebe una fanta de limón embotellada en medio litro de plástico, lee un libro de tapas duras y cada dos minutos mira la pantalla de su móvil, como si estuviese esperando una llamada muy importante que no terminan de hacerle. A su lado, una chica se muerde continuamente las uñas mientras lee las primeras páginas de un libro muy gordo. Bosteza con regularidad, parece distraída, con problemas de concentración. Hace un rato, cuando le ha llamado su madre, le ha dicho:

         –No, mamá, no le pienso pedir que me recoja. Tomaré un taxi. No quiero deberle favores a nadie y, mucho menos, a él. A NADIE –. Subió el tono, y parecía muy enfadada de repente. Luego se ha comido dos bocadillos y un sándwich. Yo creo que, en realidad, tiene problemas con su novio, pero para saber esto con seguridad tendríamos que preguntárselo, osadía que no pienso llevar a cabo.

     En Albacete se ha subido a nuestro tren, un Alaris que tarda tres horas y media en recorrer la distancia que media entre Valencia y Madrid, se ha subido, digo, otra joven. Me ha dicho.

         –¿Te importa que baje esto? –. Con “esto” se refería al reposabrazos. Sonrío, simplemente, y ella lo baja mientras lee “El niño del pijama de rayas”. Por un momento he pensado en decirle que yo ya lo he leído y que vale, que no está mal del todo pero que La ladrona de libros es mejor porque su protagonista, Liesel, tiene trece años y es más inteligente.  

Pero por supuesto no le digo nada de eso ni ninguna otra cosa. Simplemente, me apetece estar solo en el tren, a mi aire, leyendo y observando y escribiendo, sin hablar con nadie.  

       Jordi González, un chico que se llama igual que el afamado presentador de Telecinco, un estudiante de Comunicación Audiovisual de Valencia, decidió un día que en la facultad no hacían cosas verdaderamente interesante. Por eso, él y un puñado de amigos se embarcaron en la realización de Lo que surja, una serie que puede verse en internet y que ya va por la tercera temporada. Ayer por la noche, C. y yo (C. es un amigo y colega de Valencia que vive en Madrid y que ayer estaba de vacaciones en casa de sus padres) estuvimos en La Seu, una cafetería agradable y original que me había recomendado, precisamente, Jordi González (el actor inquieto, no el afamado presentador). La anécdota divertida es que el camarero, un treintañero que parecía muy alegre, cuando nos sirvió las dos cervezas, me dijo:

         –¿Tú eres Curro?

Y cuando le respondí que sí se echó a reír y nos dijo: “Mirad, os invito a las cervezas”. Y yo que se lo agradezco, aunque se me haga demasiado raro que, por el hecho de haber salido en la pequeña pantalla, alguien que no te conoce de nada te invite a un par de cervezas.

      Voy terminando. ¡Qué oscura es la noche a través de los gruesos cristales del tren! ¿Que qué tal lo he pasado? Qué queréis que os diga: cuando aterricé en Valencia, hace dos días, llovía, hacía mucho frío y yo flotaba entre un estado de adormilado sopor y de inquieta intranquilidad. Ahora llego a Madrid renovado, oxigenado y con ganas de hacer cosas nuevas. Definitivamente, Valencia es un buen refugio para evadirse de las preocupaciones. Quizás cualquier lugar lo es.

Curiosamente y por sorprendente que pueda parecer, en Valencia no hay valencianos. O sí, qué tonterías digo yo a estas horas de la tarde. Lo que ha sucedido es que hemos ido a la playa y allí hay una hilera de restaurantes exactamente iguales que dan al mar. En el nuestro, uno muy moderno pero de servicio pésimo que se llama “Vivir sin dormir”, todo el mundo era extranjero o español no valenciano. ¡En serio!

Ahora mismo, al tiempo que escribo en una de mis libretas (qué gracioso: la gente de la tele piensa que sólo tengo una), estamos subidos en un cercanías y ocurre exactamente lo mismo: ninguna persona es de Valencia. Y lo sé porque lo acabo de preguntar. “¿Hay algún valenciano en este vagón?”. Muchos han reído, pero ninguno ha levantado la mano. Jose y Edu, los dos chicos que me acompañan, están muy cansados. Llegaron a la ciudad el jueves, y han salido todos los días, por la noche (de marcha) y también por el día (de turismo). Dice Jose que el Oceanográfico le ha encantado. Yo no pienso ir al Oceanográfico. Lo primero porque estoy en contra de los zoológicos y todo este tipo de cosas, y lo segundo porque ya fui el año que lo inauguraron y me decepcionó muchísimo. Mejor el Loro Parque de Tenerife, por ejemplo, y sin haberse hecho tanta publicidad.

Jose vive en Madrid, y es uno de mis mejores amigos. Lo bueno de estar con él es que acaba contagiándote en alguna medida su buen rollo. De verdad que es un chico que siempre está contento. Edu, al que conozco porque es amigo de Jose, vive en las Palmas de Gran Canaria. Es canario, canario, como mi amiga Patricia, pero dice que “algún día” tendrá que quitarse la espinita de Madrid. “Pero no me iría a vivir a Madrid para siempre –aclara, dándole un tono de seguridad a la frase-. Yo creo que con dos años tendría bastante. Más de eso, me agobiaría. Porque yo no puedo vivir demasiado tiempo sin ver el mar, sin sentirlo. ¿Sabes? A medio día suelo tener unas horas libres en el trabajo. Pues bien, me pongo el bañador y me voy a la playa”.

En este momento he sacado mi cámara de fotos y les he tirado unas cuantas a mis amigos y al resto de la gente que viaja en nuestro vagón. Cuando Jose y Edu se percatan, exclaman: “¡Otra vez no!”, y luego se ríen cuando les digo que no quiero que posen. Me encantaría poner en el blog las fotos que he tirado, para que así también vosotros pudieseis conocer, al menos físicamente, a Jose y a Edu, pero no puedo hacerlo porque no tengo el dichoso cable de la dichosa cámara digital.

Sigo en Valencia. Es domingo por la tarde y aún me quedan por vivir cosas en esta ciudad. Regreso pronto. Nos vemos en Madrid. Besos. C.

Fuente: elpais.com

 Chantal Sébire, la francesa de 52 años víctima de un tumor en la cara no operable y que la deformaba al tiempo que le causaba grandes dolores, apareció muerta ayer tarde en su casa, vecina a la ciudad de Dijon (Francia). Las causas del fallecimiento aún no han podido ser determinadas. La edición electrónica del diario regional Le Bien public fue el primer medio de comunicación en revelar el desenlace. Chantal Sébire había pedido a los médicos y a la justicia que le suministrasen una inyección letal -de penthotal- que la liberase del dolor y la degradación física, demanda a la que no habían podido acceder dado que la actual legislación francesa no contempla en ningún caso la posibilidad de la eutanasia activa.

¿Hay alguien ahí? Supongo que no, ¡todo el mundo está de vacaciones! 

Miércoles noche (bueno, ya es jueves) y acabo de llegar de tomar una copa con los amigos. Hemos estado en Estudio 54, pub puntero del centro de Madrid. Estoy mucho mejor. Ayer, tras el programa, no podía dormir. De hecho, no dormí en toda la noche. Mañana estaré de nuevo en El Ventilador y, de verdad, no pienso perder la sonrisa. Me lo voy a tomar con sentido del humor, o lo voy a intentar. Cuestionaba Marta en un comentario al post de ayer qeu por qué tenía que ir yo al programa ahora que Karmele ya está fuera de la Isla y puede, por tanto, defenderse ella solita. Y apuntaba a que lo hacía por dinero. Por supuesto que a todos nos gusta ganar dinero, eso es evidente. Pero para mí nunca es un motivo fundamental. Yo ya me pago todo con mis trabajos como periodista. El motivo más importante es que yo soy de esas personas que arriesgan, para bien o para mal, que. se equivoquen o no se equivoquen, no dejan nunca de subirse a un barco que te abre las puertas cuando pasa por donde tú estás.

El sábado voy a Valencia: me han convencido. Me apetece, aunque solo sea un día y aunque las cajas que inundan el salón, y el pasillo, y las habitaciones de nuestra casa, tengan que esperar. Que es Semana santa, coño, y además tengo ganas de pasarlo bien y desconectar y ver a mi tía. Y es que en Valencia vive, con su familia, una de mis tías favoritas. Se llama Lola y es una mujer increíble. Transgredía cuando era joven, se cortaba el pelo como un hombre, se lo teñía de rojo y se hizo hippy en Ibiza, isla en la que conoció a su marido, un hombre que siempre me dice, sonriendo, “Curro, la vida te sonríe”: Y es verdad, me sonríe a veces, pero no todo el tiempo. Como a todos, le digo. Por eso me apetece ir a Valencia, para verlos a ellos  y para salir por allí con mis amigos. Y también porque no me gustan las procesiones de Semana Santa a las que con tanta devoción se dedican en Andalucía. Y, por si todo esto fuera poco, tengo que devolver un libro de Javier Marías que me prestaron la última vez que les visité.   

Pues eso: pasadlo bien estos días: no creo que actualice más hasta el lunes. Sed felices, que diría Paula Vázquez y, en la medida de vuestras posibilidades, haced lo que más os guste. De eso se trata, ¿no? Para eso estamos aquí, dando vueltas a la noria, jugando con el reto que es la vida. Besos muchos. C.  

p.s. Mañana voy con un traje chulísimo de Ana Locking. Sigo sintiéndome muy afortunado por el hecho de que ella, para mí una de las mejores en lo suyo, me preste ropa. ¡A mí!