Estoy escribiendo un libro del que me queda más de la mitad por escribir y tengo que entregarlo dentro de un mes por contrato pero es que, además, se me ha cruzado otro más importante para mí y no puedo dejarlo tampoco, se me ha cogido en el estómago como un nudo muy, muy gordo que no consigo digerir y  que, a veces, en algunos momentos, sobre todo desde hace días, no me deja casi respirar (esto es una metáfora de otras cosas que no puedo contar aquí, o al menos no en este momento). Continúo con mis obligaciones con las 25 y con Osaca y con Psychologies y alguna más que saldrá  y que yo pueda ir asumiendo. No puedo perder mis trabajos y los tengo que hacer casi perfectos, o al menos con interés y con pasión, como he tratado de hacer siempre. De aquí a enero sólo puedo cuidar a mi gato y a mí y hacer algunas gestiones domésticas y otras que ya tenía comprometidas. No tengo tiempo ni fuerzas ni la cabeza necesaria para ver a amigos ni a mi familia ni para hablar por teléfono ni para escribir cartas ni para responder a todos los mails que me llegan y que no son de trabajo. Tampoco para escribir nada en este blog ni de lo que me pasa ni de los libros que leo ni de las películas del cine ni para colgar una foto ni publicar un enlace que me parezca interesante.

Evidentemente, sí, me estoy protegiendo y no, desde hacía mucho tiempo no me veía a mí mismo tan desbordado. A los que habéis resistido a otros cierres que ha tenido este blog os diré que, si queréis, lo busquéis de nuevo en enero que será cuando, si todo va bien, esté de nuevo operativo. Porque quiero que sepáis que en este blog es donde más me gusta escribir, donde más libertad tengo. Pero ahora mismo no puedo más. No puedo, de verdad. Gracias a Susana, a Inés, a Lola y a Estrella, por ayudarme y por comprenderme. Y a todos mis amigos que lo son de verdad, y a la gente que me aprecia.

Besos

C.

p.s. el título de este post no es mío, es de Raquelín, la estoy citando. algunos sabéis quién es Raquelín. Raquelín y yo llevamos años sin vernos, años. te llamaré después de navidad, querida amiga

Hola, ¿qué tal? Yo bien, gracias. Bueno, es un decir. Desde hace días voy por la vida desorientado y perdido, un tanto distraído, como esa persona a la que le hablas y no se entera de lo que le estás diciendo porque, simplemente, no está, está en otro planeta y no en el real. Estoy aprendiendo a decir que no (“no tomo esa cerveza” “no puedo quedar” “no voy a ese viaje” “no puedo cenar en ese restaurante” “No puedo ir a tomar un solo mojito” “no voy a tu casa a comer” “no, ni siquiera puedo quedar cinco minutos” “es imposible para mí verte ese fin de semana” “no puedo ir a córdoba, lo siento”) porque, hará como una semana y media, nada más llegar de valladolid, me vi socialmente muy muy muy desbordado y mis defensas cayeron a los mínimos. Tanto que si alguien va por la calle y me pega un empujón podría caerme al suelo. También me caería si alguien me insultara sutil o poco sutilmente. Así que estoy tratando de protegerme como puedo, y ese protegerme implica reducir el número de fiestas que voy a cubrir al mínimo (y tratar de que siempre tengan algo que ver con la cultura), implica no devolver todas las llamadas personales ni responder todos los mails como esperan que yo los responda y aprender a decir que no, de forma inflexible, algo que a mí, como a tanta otra gente, no me ha resultado nunca fácil. Una amiga me dijo ayer que yo tengo miedo a decepcionar a los demás: “Pero en esta vida hay que asumir que es imposible gustar a todo el mundo, y que es imposible no decepcionar, porque no te puedes convertir en las 524 personas que las 524 personas que te rodean quieren que seas. si quieres ser tú mismo, antes o después te toca decepcionar a alguien. y eso no es ser egoísta. es ser adulto. Bienvenido al mundo real en el que los reyes magos no son los padres”. Otra me dijo que yo tengo miedo al rechazo : “tus miedos al rechazo, tus angustias por el temor de no estar a la altura de las circunstancias”. Creo que las dos tienen razón y hablan de lo mismo, pero el porqué, las respuestas, tendría que analizarlo un psicoanalista, y yo ahora no tengo tiempo ni dinero para psicoanalistas.

Todo el puente trabajando, todo. Viernes por la tarde, sábado por la mañana, sábado por la tarde, domingo por la mañana, domingo por la tarde, lunes por la mañana, lunes por la tarde. Yo solo conmigo mismo y nadie más, aislado en la oficina que he alquilado sin internet. A veces mirando el techo durante horas, otras leyendo, otras trabajando, otras muerto de miedo. He visto películas en el cine (Castillos de Cartón, After) que no me han interesado lo más mínimo. Y no he hecho nada más. Ayer di muestras de los primeros delirios de flaqueza. Yo también soy débil. Lo asumo. Pero nadie nos dijo que las cosas resultaran siempre fáciles y yo, de momento, todavía creo en lo que hago y en la vida que he elegido.

, os dejo un recorte del otro día, de Público, el diario que más me gusta y leo, con diferencia, en estos momentos

(las declaraciones son de José Luis Centell, nuevo Secretario General del PCE)

“Contra el viento”, la novela con la que Ángeles Caso ha ganado el Premio Planeta de este año, es muy muy triste pero muy muy bonita al mismo tiempo. Terrorífica pero esperanzadora, cruel pero ilusionante, como la vida de cualquiera. Si hasta la primera mitad más o menos- no me había interesado del todo por la historia de São, esa mujer de Cabo Verde que, pese a todo, pese a la mala suerte y a todas esas cosas horribles que le suceden y pese a tener que enfrentarse a una vida tan complicada, sigue luchando con todas sus fuerzas por vivir, he de decir que después (desde la mitad más o menos), ya no pude dejar de leer hasta que me la terminé (ayer viernes por la noche, mientras todo el mundo tomaba vinos y cervezas, yo leía, en la soledad de una oficina en la que ni siquiera tengo internet). São es perfectamente consciente del “doloroso fracaso de su bondad” (de la suya y de la del mundo) y, sin embargo, sigue fuertemente agarrada a ella. Ay, la bondad, esa palabra tan admirable y tan poco pronunciada que consiguió, depositada en pequeños granitos de aquí y de allá y en dura lid con su contraria, salvar a São, la amiga de Ángeles Caso en cuya verdadera historia se ha basado la escritora para escribir esta novela, una novela sobre cómo de las cosas más duras de la vida (el maltrato, la soledad, el cruel azote del racismo, la pobreza, el desamor, “el terrible desgarro del abandono”) pueden brotar, de repente o no tan de repente, pronto o tarde, las cosas más maravillosas. Y eso por no hablar de algunas sorpresas extraordinarias con las que se encuentra el lector leyendo la novela como, por ejemplo,  la tristísima historia de amor / desamor de la narradora con Pablo, ese chico joven y aventurero que, precisamente por enamorarse locamente de ella, fue renunciando poco a poco a sus ideales y a su manera de entender el mundo, apagándose poco a poco, de forma inevitable, toda su luz, una luz que en un principio iluminaba tanto como un faro gigante. Una historia brutal, triste y emocionante (la de la narradora y Pablo) que bien podría sostener el argumento de la próxima novela de la autora.

Qué decepción. No sé si fue aquí o en facebook donde comenté que me moría de ganas por ver dos películas españolas que estaban a punto de estrenarse. Una de ellas era “After”. Otra, “Castillos de cartón”. De la segunda hablaré cuando la vea (este fin de semana como tarde). La primera la he visto esta noche. Por si alguien se pregunta por qué tenía tantas ganas de verla, me explicaré:  porque había visto el trailer, que molaba todo (un ejemplo, un detalle: ese cartel que se veía en el baño de la discoteca que rezaba “POR FAVOR, AHORA, DEJA DE PENSAR), y porque me había enamorado de la banda sonora y porque dos de sus protagonistas, Guillermo Toledo y Tristán Ulloa, me gustan mucho. También por las críticas que había leído, más o menos buenas, y por la historia. Porque sí, a mí me  gustan las historias que cuentan cómo viven la amistad y la noche y el sexo y las drogas jóvenes y no tan jóvenes que a veces ya no saben qué hacer para evitar enfrentarse a sus propios problemas de integración y de soledad (aprovecho para decir en este lugar por decimocuarta vez que a mí “Mentiras y gordas”, por ejemplo, me gustó mucho). También quería verla por Martín Cuenca, por supuesto, pues creo que “Siete vírgenes” fue un extraordinario debut. Pero no, lo siento. Muchas veces, cuando veo una película española que no me gusta me lo callo. Simplemente, no hablo de ella. Es uno más de mis propósitos individuales por no echar por tierra el esfuerzo de los demás. Esta vez la decepción ha sido tan grande (joder, no sé si alguien leyó la crítica de El País, que engordó mis expectativas) que no me puedo callar porque, además, la he visto yo solo y no tengo a quién contárselo en este momento (estoy solo en casa –el bueno de Truman no cuenta en este caso- y estoy pasando una crisis con el psicológica de rechazo al teléfono un tanto seria, quizás por todo lo que tuve que hablar por teléfono en el último mes).

“After” no me ha interesado absolutamente nada. De hecho, me ha aburrido soberanamente y en casi todo momento (salvo dos, tres secuencias como mucho), no me he creído la historia, no me ha emocionado ni medio segundo, no me ha gustado el final. Me parece que el tema drogas, tal y como lo han tratado, no responde a la realidad (y no porque esnifen rayas de m., precisamente) y la verdad es que no hay quien se crea esas idas de olla tan tan tan exageradas y explícitas. Pero es que además no hay casi respiros en la película, apenas una canción. No hay conversación alguna entre los amigos que invite a la reflexión. No hay por donde coger esa película, lo siento, de verdad, por todos los que la han hecho. Y todo ello por no hablar de lo innecesaria que resulta, por cruel para todos los que adoramos a los animales, la historia de la perrita. Los actores (Tristán Ulloa, Guillermo Toledo, Blanca Romero) están muy bien, eso sí.

En la entrega de premios del Club de las 25 del año pasado, el último de los galardones (unos abanicos maravillosos, muy bonitos, que había pintado a mano Ouka Leele) era para el escritor Francisco Ayala, quien lo iba a recoger de manos de María Teresa Fernández de la Vega. Tenía 103 años y yo, que trabajo con esta asociación de mujeres, había hablado muchas veces con Carolyn, su adorable mujer. Les esperábamos a las nueve de la noche allí, en el Hotel Palace, que es donde, en el transcurso de una cena, se celebraría la ceremonia. Él iba a venir a recoger su premio, estaba muy entusiasmado y se había mostrado, a través de Carolyn, muy agradecido al Club de las 25. A las ocho de la tarde, justo media hora antes de que les recogiese un chófer para traerles al Hotel Palace, sonó mi teléfono y aparecía el nombre de Carolyn en la pantalla. No era ella. Era la voz de un hombre muy muy mayor, la voz de un hombre muy agradecido, muy bondadoso, alguien que había vivido (se notaba) muchas cosas, tantas como sólo 103 años de vida pueden permitir. El hombre que hablaba me explicó que era Francisco Ayala, que se había resfriado, que la noche era fría (de hecho, llovía y sí, hacía mucho frío) y que no podía asumir semejantes riesgos para su salud. Que le disculpásemos pero que no iba a poder venir a la entrega de premios. “Quiero que le transmita a las socias del Club de las 25 mi más profundo agradecimiento. Y también quiero pedirle disculpas a usted”, me dijo. Yo estaba muy nervioso ese día (siempre me pongo nervioso, soy así) pero una llamada como aquella me tranquilizó. Era una llamada llena de vida y esperanza. ¿Cómo podía estar tan preocupado un hombre como aquel por dejar colgada a una asociación de mujeres a las que ni siquiera conocía?, ¿por qué me pedía a mí también disculpas y por qué había querido hacerlo él directamente y no a través de su mujer, la buena de Carolyn? Finalmente, recogió en su nombre el premio Elena Salgado (ese año, De La Vega también falló), todo el mundo lo comprendió y yo me prometí que, un día, no sabía cuando, le haría una entrevista al hombre aquel que tan amable había sido deshaciéndose en explicaciones que nadie le exigía. El tiempo siguió pasando, yo seguí encadenando unos asuntos con otros e iba aplazando esa entrevista que ya me habían aprobado en mi revista. Ya no podré hacer esa entrevista. Sin duda, Francisco Ayala, uno de los más grandes intelectuales de este país pero sobre todo una persona tierna, cariñosa, amable y querida por todo el mundo, tenía muchas cosas que contar. Sin duda, hubiera sido una entrevista memorable. Qué pena.

Vagaba yo por las calles de Valladolid un tanto despistado el pasado miércoles por la noche (buscaba un restaurante en el que validar por comida los ticket restaurante que me había entregado la organización de la Seminci al acreditarme) cuando, de repente y cuando más perdido estaba (aparecía una y otra vez por las mismas calles, como en tontas vueltas concéntricas, debido a mi despiste y desorientación congénitas), me di de bruces con Nacho“¡Coño! ¡Nacho! ¿Cómo tú por aquí?” Yo no esperaba encontrar esa misma noche un amigo en Valladolid. De hecho, pensaba comer algo e irme al hotel a dormir. Nacho y yo nos fuimos a cenar a La Criolla, un restaurante del centro que está muy bien, tomamos el mejor vino tinto del mundo (Nacho es así de espléndido) y luego una copa por ahí. Dormí y al día siguiente comencé a ver películas. Escribí aquí que “La Isla interior”, la nueva película de Felix Sabroso y Dunia Ayaso, divertida e incorrecta pareja de directores que seguramente conoceréis por alguna de sus anteriores y alocadas películas, me gustó mucho. Candela Peña, Alberto San Juan, Cristina Marcos y Geraldine Chaplin son los actores de esta “historia terrible pero tierna sobre la necesidad y la incapacidad de amar de sus protagonistas” (así la describía, más o menos, la emotiva nota que envió Alberto San Juan desde Barcelona para que, en su nombre, la leyesen sus directores en el momento de la gala de clausura en el que le fue concedido el premio al mejor actor). Efectivamente, en La isla interior, película en la que Felix y Dunia se han puesto serios, se encuentra la desesperación de unas personas que afrontan como pueden los retos de una vida casi imposible de soportar. En un momento dado del filme, el personaje al que da vida Alberto San Juan le dice a su hermana (Candela Peña): “¿Sabes? Vivo con la sensación permanente de que estoy a punto de perder el control”. Ella le responde mirándole de esa forma tan tierna con la que sabe mirar Candela Peña (la misma mirada de Princesas, o de Insomnio), pues quiere a su hermano, por supuesto, lo quiere mucho, pero sabe que no está bien y que su padre tampoco y que ella lleva una vida de mierda.

En la rueda de prensa posterior a la película, le pregunté a Cristina Marcos y a Candela Peña (en un intento de dar vidilla a la rueda de prensa y sobre todo de sacar algo que me valiera para mi crónica de Osaca, revista en la que, como sabéis, escribo) que si ellas habían perdido el control alguna vez. “Sí, he perdido el control absolutamente”, respondió Candela Peña. “¿Cuándo?”, repregunté. “ ¡a ti te lo voy a contar!”, dijo ella, echándose a reír. Luego me preguntó que si yo lo había perdido. No respondí. Hoy lo pienso y creo que sí, que he perdido el control de mi vida algunas veces, pero siempre de forma muy puntual y sin que nadie se dé cuenta. Quiero decir que no soy una de esas personas que beben y forman el circo a su alrededor, dando la nota. Yo pierdo el control pero no se me nota. Menos mal. El caso es que luego, por la noche, en la fiesta que dieron por la película en el Museo de la Ciencia, le pregunté a Candela si le había molestado la pregunta (por indiscreta). Me respondió que no, que ni mucho menos, y luego me pidió que hablara bien de la película. Ya lo he hecho, y lo he hecho porque verdaderamente me ha gustado. A esa fiesta acudí el jueves con Patricia, una de mis ex compañeras de piso que, cosas de la vida, vive en Valladolid, donde trabaja en lo que le gusta y lleva una vida tranquila junto a su novio. A Patricia llevaba sin verla cuatro años, cuatro, y a los dos nos parecía, sin embargo, que nos habíamos visto como mucho hace unos pocos meses, lo que demuestra una vez más que el tiempo corre de forma vertiginosa, casi como un suspiro.

Antes de la fiesta, mi amiga y yo tomamos unos cuantos pinchos por Valladolid y tratamos de conseguir lo imposible: contarnos nuestro últimos cuatro años de vida en un par de horas. En Valladolid hay tabernas y tascas por todos lados y los pinchos están muy ricos, claro, pero no se acercan ni de lejos a los de Bilbao o Donosti. Más tarde, en la fiesta en el Museo de la Ciencia, Patricia disfrutó como una enana al ver que a su lado estaba Bimba Bosé, quien, por cierto, sigue con el pelo naranja. “Claro, ¿qué pensabas, que me lo iba a quitar a los dos días?”, me dijo. Tomamos varias copas y el segurata nos hizo apagar por lo menos cinco cigarrillos.

Estas fotos nos las hicimos en esa fiesta

 abajo, foto con Dunia Ayaso y las chicas de Altafilms:

La mujer rubia de la foto se llama Margaret von Schiller y no es solo una mujer guapa, que lo es, evidentemente. Además es interesante, divertida (con unos golpes que te mueres) y, por supuesto, inteligente. Me la presentó ese mismo día Chus Gutiérrez. Chus y ella formaban parte del jurado de la sección Punto de Encuentro (el premio de esta sección se entregó ex aequo en las películas (El día de la falda”, de Jean Paul Lilienfeld y “Tranquilo y cuenta hasta siete”, del iraní Ramtin Lavafipour). Margaret es alemana y cuenta que en Berlín, ciudad en la que vivía antes de que el Muro fuera derribado, alquilaban con muy poco dinero unas casas enooooormes en las que cabía un montón de gente. Entonces la vida allí era muy pobre, claro, y casi nadie en Alemania se iba a vivir allí. Los alemanes que, como Margaret, se iban a vivir a Berlín eran poco menos que tachados de locos, irresponsables y artistas que no sabían muy bien qué hacer con su vida. No era verdad. Margaret sí sabía lo que hacía y, de hecho, estuvo durante un montón de años dirigiendo la sección Panorama del Festival de Cine de Berlín. “No, a esos actores jóvenes de ahí no les conozco, ¿son de series? ¡Pero si yo no tengo tele! Pero sí conozco a casi todos los actores de España, los importantes todos pasaban por el Festival de Berlín”, me decía el otro día Margaret, una mujer que acumula experiencias muy diversas y que ahora vive con su gata en su casita de Almería, casita que, por cierto, alquila a escritores que necesiten un lugar tranquilo y bonito en el que concentrarse a escribir.

También he visto en el festival, entre otras
-La de Vicente Aranda, de cuyo nombre no es que no me acuerde si no que no quiero recordar

-         L’Armée du crime (El ejército del crimen), de Robert Guediguian, que resultó ser Premio Especial del Jurado y Mejor Guión. Un peliculón, peliculón (en mi opinión). Hombre, habiéndola rodado Guediguian, uno de los mejores directores franceses, lo normal es que fuera buena. Yo descubrí a Guediguian hace muchos años gracias a mi amigo Alfonso, que me hizo ver (“es muy buena, Curro, verás cómo te gusta”) Marius y Janette, una tierna comedia de costumbres rodada en Marsella. El caso es que L’Armée du crime, que ya se ha estrenado en Francia con éxito, me pareció una película maravillosa maravillosa maravillosa, de verdad. La banda sonora resulta envolvente e impregna de magia y poesía toda la película, los actores bordan su papel de activistas de izquierdas y luchadores de ideales que formaron parte de la resistencia francesa durante la Segunda Guerra Mundial, la historia recupera parte de la historia más olvidada de Francia y, por si todo esto fuera poco, no solo resulta interesante sino, además, entretenida. Me gustó mucho, de verdad, y espero que la podáis ver en cines pronto. “La izquierda europea tiene que recuperar su leyenda y su historia”, dijo Guediguian cuando recogió el Premio Especial del Jurado. Lo merecía, sin duda, y reconozco que  a mí, aunque no he podido ver la película ganadora, no me hubiese importado lo más mínimo (todo lo contrario) que se hubiese llevado la Espiga de Oro.

- Señora de, de Patricia Ferreira. Es un documental, en realidad, y cuenta la historia de nuestras abuelas, esas mujeres que vivieron sin poder elegir su propio camino, sin derecho a decisión, dejándose llevar por la vida de la mano de un guía que las llevaba por donde les daba la gana. La película es muy bonita, y más bonito aún fue ver y escuchar, después de la proyección en los Roxy de Valladolid, a varias de sus protagonistas, mujeres que ahora se han atrevido, gracias a la directora y a la productora, a contar sus historias y a gritar al mundo que no han sido libres, y que no lo han sido porque otras personas (o el sistema heteropatriarcal) no les han dejado serlo. Emocionante, sin duda, por eso me alegro también mucho que se hayan llevado otro de los premios, el de la sección Tiempo de Historia.

Después de la gala del último día (una gala bastante plana y aburrida, por cierto), el pasado sábado, Paco y yo (paco había venido a Valladolid a pasar un día conmigo) nos fuimos con Margaret  y Rubén (un chico majísimo que trabajaba en la organización y que les solucionaba a Chus y a ella todos, absolutamente todos los problemas, en el sentido de “dime cuáles son tus deseos que yo voy a conseguir que se cumplan”) a un cocktail vip y secreto que ofrecían a premiados y premiadores y miembros del jurado (y a acompañantes, o sea, a nosotros) en la cafetería del Museo Patio Herreriano de Valladolid. Hasta allí fueron a tomar algo algunos de los mejores actores jóvenes que tenemos ahora mismo, y Boris Izaguirre (acompañado en todo momento de Rubén, su marido), y Natalia Verbeke, y los directores Felix Sabroso y Dunia Ayaso, y Gonzalito Miró (con cara seria y distraída), y otra mucha gente, como el guionista de la película ganadora, que había recogido la Espiga de Oro en nombre del director  del filme, que no había podido venir a Valladolid (hombre, recordemos que era la tercera vez que ganaba). El pobre de xxxxx, que así se llamaba el buen hombre, vagaba solo por la sala, y nadie parecía hacerle el menor caso. Reconozco que me dio lástima y que le hubiera dado conversación si en esos momentos me hubiera visto capaz de chapurrear siquiera una frase en inglés. ¡Dios mío! ¡Era el ganador y nadie le daba compañía! Pero lo más fuerte vino más tarde, cuando la madre de David Martín Porras, otro de los galardonados (mejor corto de Castilla y León), le preguntó al buen señor en un inglés imposible (“congratulations, what cinema?”, eso dijo) que cómo se llamaba la película con la que había ganado. Como no se aclaraban (no se entendían: yo contemplaba la escena, sin poder creerlo, desde unos metros de distancia), la mujer le entregó una revista del festival y le hizo ¡que buscara su propia película! La escena fue muy cómica, casi digna de película de Almodóvar, en serio, sobre todo porque la mujer, que había venido con su marido y su hija desde Salamanca (hija que decía todo el rato “pero mamá, ay, mamá, pero qué dices, mamá”) era típicamente almodovariana. “ah, ¿sois periodistas? Pues a los periodistas también hay que ganárselos”, nos decía luego a Paco y a mí. “es que mi hijo está en Los Ángeles y bueno, él es muy buen cineasta, ya le han dado otros muchos premios y ¿quién le ha apoyado siempre? Pues yo, su madre, porque su padre también, pero menos, no es lo mismo. Yo le apoyé con todo esto del cine, que si no le apoya su madre, a ver quién le va a apoyar”, decía la señora, y su hija seguía quitándole la razón con gestos de lo más graciosos. Qué risa nos entró.

Algo más tarde, de repente y no sé cómo, nos quedamos solos en la sala. Todo el mundo se había marchado (los actores jóvenes, los directores Felix y Dunia, Boris, su marido, Gonzalito Miró, la gente) menos Rubén, Margaret, Paco y yo y unas chicas que, no sé cómo ni por qué, portaban el premio concedido a Alberto San Juan, de ahí que nos hiciésemos esta foto.

Fuimos a la otra fiesta del Festival (en el Teatro Calderón) y, al rato, Paco y yo nos despedimos de Margaret y Rubén (esas maravillosas personas a las que habíamos conocido) y nos lanzamos de cabeza a la noche vallisoletana. Qué noche. ¡qué noche! Esa noche ha quedado grabada a fuego en mi cabeza y la de Paco, y no, no la voy a contar aquí. Lo que sí diré es que intentamos salvarla muchas, muchas veces, pero no lo conseguimos. Porque supongo que a veces los factores externos (la gente, el ambiente, la música, la actitud de los demás, los locales) son decisivos, y en este caso, sin duda, lo fueron. Paco y yo lo sabemos.

prometo que, entre hoy y mañana, pondré aquí un post muy chulo, fotos incluidas, con mi experiencia en la seminci de valladolid de estos días, una mezcla en la que os presentaré, además, a gente interesante. regresé anoche y aún no he tenido tiempo ni para respirar. escribiré aquí entre hoy lunes y mañana por la mañana, y de momento os dejo aquí esta divertida foto en la que posamos con uno de los premios, el que recayó (merecidamente) en Alberto San Juan